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可这身警服一穿,就有了放不下的责任。
家属也一样,她们会怨,会等,会担心,但心里最深处,还是骄傲的。”
杨震侧过头,鼻尖蹭了蹭她的发顶,闻到一股淡淡的洗发水香。
两人相视一笑,笑声里带着只有彼此才懂的默契。
客厅的落地灯暖黄地照着,手机屏幕上的留言还在不断滚动,像一条温暖的河,流淌着千万人的心声。
“你看这条。”季洁又划到一条,“是个消防员家属留的:‘他每次出警,我都抱着手机等天亮。
今天看视频里说“每个岗位都是防线”,突然就不怕了——他守着大家的安全,我守着他的家。’”
杨震没说话,只是握紧了她的手。
窗外的星空格外清澈,万家灯火在夜色里明明灭灭。
他忽然明白,所谓信仰,从来不是什么宏大的口号,就是这些藏在烟火气里的坚守。
警察守着百姓的安稳,家属守着警察的后盾,千千万万人,守着同一片星空下的安宁。
“困了吗?”杨震低头问她,声音温柔得像夜色。
季洁摇摇头,往他怀里缩了缩,“再看一会儿。”
手机屏幕的光映着两人的侧脸,像撒了层碎星。
那些滚烫的留言,那些真诚的共鸣,都成了这平凡夜晚里,最动人的注脚。